Ese manantial que no desespera, porque en la penumbra se deslumbra con la libertad que le espera, porque en su claridad encuentra su mayor belleza; y es el Sol su tesoro y la luna su Dama de plata y ley.
Toma la mano del rey, venga la caída del plebeyo y tiembla el temor del sabio, son los tiempos que llegan y la canción de un ángel. La envidia roba artera los testigos del mañana, la tristeza trae consigo la melancolía de una grandeza; un ejército alado en la derrota de una mirada, que refulge por los misterios de su silencio.
Vanos los impulsos que no se deciden en sí mismos y claros los estímulos que despiertan la esperanza, gráciles las voces que levantan el alma y vacías aquellas que la derrumban.
Mirad, mirad esa mano suspendida en el aire del tiempo, con tantos dueños que parece la de un dios. Brilla con la luz de incontables corazones y yace en la duda más terrible, la que deniega una ayuda y perturba un corazón.
"La gente ayuda a la gente...y si estás nostálgico, dame tu mano, yo la sostendré..."
Y si la mujer fuese ángel salvaría al hombre, y si tan sólo cantara, caminaría sola por las calles del mundo. Caminaría hasta las costas de un corazón sobre las mareas profundas de su voz.
Sin palabras.
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